MIRADA DE VUELTA

Me subo a la micro y un joven de unos 20 años me miró fijamente con cara de "yo te conozco".
No dijo nada. Se cambió de puesto y podía sentir su mirada en la nuca. Era incómodo. Se bajó y, de reojo, noté que se volteó a mirarme una vez más.

Cuando venía de regreso (en otra micro) subió una niña cuyo rostro me parecía muy familiar. La miré fijamente y ella me dijo amablemente "¿Cómo estai?". Yo, tardíamente, me saqué un audífono y le respondí "Bien ¿y tú?". "Bien, gracias" respondió ella mientras pasaba por al lado mío y se sentaba en el asiento de atrás.
Me picaban los ojos por darme vuelta a mirarla y estudiarla para saber de donde la conocía, quién era, etc.

Cuando se bajó me volteé para buscar en su rostro alguna pista, pero no hubo nada que me aclarara el panorama.

POBREZA, FLOJERA Y CEGUERA (2nda parte)

No fue el derrame cerebral lo más grave de esta historia, sino la razón por la cual le dio ese derrame: el 9 de enero su esposa encontró a su hijo muerto, colgado en la quinta de su patio. La presión fue tanta que en el mismísimo funeral de su único hijo le dio el derrame privándolo de enterrarlo y ver el féretro por última vez.

Dice mi mamá que cuando habló con él era como hablar con un chiquillo de nueve años, empapado en lágrimas y abundante de sollozos. No supo mucho qué decirle más que darle su apoyo, ofrecerle el teléfono, y ayuda con los trámites y papeleos. Permaneció y permanece sumido en la amargura, pero no puede darse el lujo de perder más días de trabajo, tiene que salir a vender sus productos, aunque ¿para qué si ya no tiene un hijo que mantener? ¡Tanto le costó darle educación a su hijo! Caminando a diario muchas cuadras, tocando muchas puertas, para escuchar muchas veces "No, gracias, casero. Quizás mañana".

Me pregunto si ese muchacho se habrá quitado la vida porque tenía flojera de seguir viviendo, porque estaba ciego de tantas oportunidades que la vida la ha dado... LO DUDO.

ESA GENTE es pobre, porque no ha tenido las oportunidades que otros hemos tenido.

ESA GENTE es pobre, porque algunos han tenido flojera de dejar la comodidad de sus vidas, aunque sea a costa de pobres cada vez más pobres.

ESA GENTE que mencioné al principio de esta entrada es la que se ha vuelto un poco ciega... incluyéndome/nos.

Esta ES una historia REAL... y seguramente hay muchas similares que duermen en el anonimato.

POBREZA, FLOJERA Y CEGUERA (1era parte)

Hace unos días estaba escuchando silenciosa y disimuladamente una conversación de una familia a la cual estimo mucho y con quienes he tenido bastante contacto este último tiempo. Ellos tienen una buena situación económica. Aunque hasta donde sé, no siempre ha sido así y vivieron experiencias duras en algunos pasajes de su vida, pero económicamente creo que se han mantenido sólidos.

El tema de conversación era la pobreza, particularmente en el mundo mapuche.

- Lo que pasa es que los mapuche son flojos.- dijo alguien.

- ...si ahora les dan hasta tractores y ni los usan.

- Pero si a los pobres les conviene ser pobres, porque el gobierno y la gente les dan de todo. Después agarran esas cosas y las venden, porque si los clasifican como clase media dejan de darles todos los beneficios que les dan.

En fin... la conversación siguió ese rumbo así por un largo rato. La postura era similar en todos los presentes, o por lo menos nadie (incluyéndome) salía en defensa de los perjudicados.

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Desde años en mi casa le hemos comprado hortalizas y verduras a un "casero" (aunque está mal empleada la palabra porque casero es el que compra, en este caso) que pasa casi a diario a vendernos. Es un hombre de 62 años, bastante pobre, de origen mapuche, carga con dos o tres bolsas grandes llenas de productos que él mismo cultiva en su huerto y vende a un precio no tan distinto al de un supermercado.

La relación entre él y nuestra familia se ha fortalecido con los años, aunque sigue siendo una relación vendedor-cliente cada vez se vuelve más cálida. ¿Cómo no, si lo vemos más días al año que a muchos de nuestros parientes más cercanos? Cuando su hermano estuvo enfermo mi mamá lo ayudó llamando al hospital y leyéndole algunos certificados y papeles, porque, como es claro, no sabe leer.

Mi mamá estaba muy extrañada, porque hacía varias semanas que no pasaba por la casa a vender. Hasta que el día sábado reapareció. Flaco, viejo y evidentemente deprimido. Había estado hospitalizado por semanas debido a un derrame cerebral.

Más vale tarde que nunca (PSU)

Una reflexión que pude hacer a partir de la experiencia de la PSU está plasmada en este CUENTO. Ojalá les guste.

PSU

Hoy y mañana se rinde la Prueba de Selección Universitaria (PSU) en todo Chile, instrumento mediante el cual se postula a las diferentes universidades del país (excepto las privadas).

Yo me inscribí para ser partícipe de esta prueba como "co-examinador", es decir, como los profesores que están tomando la prueba en cada sala.

Reconozco que me inscribí, en primer lugar, porque la paga es buena, pero hay varias razones más, entre las cuales está obtener material para el blog. ¡Y lo logré! No solo porque tuve un momento de inspiración y se me ocurrió un cuento muy original, sino porque la misma experiencia en la sala me dio para pensar algunas reflexiones que pondré aquí a partir de mañana.

SE DESGRANA EL CHOCLO

Ayer, junto a mi mamá, estábamos viendo fotos de Amapola cuando recién llegó a la casa. Era una gatita tierna, con unas enormes orejas y unos hermosos ojos. Hoy ya ha crecido y hemos caído en cuenta de que mañana cumple 3 años acá en la casa.

Ella ha sido testigo de cómo nos ha cambiado la vida estos tres años. 

Cuando ella llegó éramos 5 en la familia. Murió mi abuelita y quedamos sólo 4.

Ella se enteró, junto con nosotros, de que Osvaldo se casa y se iría a final de año. Quedaríamos solo 3.

Mañana, en el día de su cumpleaños, será el primer día de trabajo de Francisco, fuera de casa, en Chillán. Noticia que nos ha encontrado desprevenidos, muy desprevenidos (Pero nos alegra profundamente). Sólo quedaremos mi mamá y yo.

Siempre pensé que sería el primero en irse de casa. Y, lo admito, pensé que Pancho sería el último.

Hoy almorcé sólo con mi mamá, y me dijo "se me está desgranando el choclo". Nadie hubiese pensado hace tres años que estaríamos en la que estamos ahora: dejando el nido... separándonos como familia, pero ¡sólo físicamente, eh!

¿Qué pasará en tres años más? ¿Dónde estaré sentado escribiendo para este blog? ¿Amapola seguirá siendo testigo de nuestras vidas?

La vida camina, da pasos claros, da pasos duros, da pasos inesperados... pero nunca deja de caminar.

UN TERCIO

Poco menos de un tercio del total esperado por los países africanos afectados por la peor hambruna en sesenta años fue lo recaudado en la Conferencia de donantes organizada por la Unión Africana (UA).

¿Qué faltó para conseguir esos dos tercios faltantes?

¿No han muerto suficientes niños?
¿No han sufrido por suficientes años?
¿No son personas tan importantes para el mundo?

Preguntas sin dirección. Preguntas que cualquiera (incluyéndonos) puede responder "sí" o "no" y seguir su vida como si nada hubiese pasado.

Y es que siempre nos faltan "dos tercios" para que las ganas no queden en palabras y los actos en intenciones.

1 tercio es escribir sobre esta crisis.
2 tercios es mostrar un video de cómo ayudar.

1 tercio es decir "voy a ir a África a misionar".
2 tercios es hacerlo sin más.

1 tercio es lo que la República del Congo puso en venta del total de sus tierras.
1 tercio de la población africana está infectada con VIH.
1 tercio de los niños del África subsahariana no tienen ningún tipo de escolaridad.

1 tercio es lo que sabemos e imagin

UN TERCIO es leer esta entrada.
DOS TERCIOS es donar aquí, aquí o aquí.